(Textos escogidos del libro “El pecho de los ángeles”, Noel Castillo)
DETRITUS MEUS
-un graffiti
Al costado de la antigua cárcel
sobre el muro derecho
escribías mi nombre con tu orina…
puede que interrumpiera todo la poquedad
las letras chispoteadas puede
no sean sino virutas carcomidas por la cal
faltaba la ele
no dio tiempo la vida
ni los acomodos
ni un foco importunando la marcha de desconocidos…
mientras pasaban las suecas
entendí la zozobra de las letras póstumas.
Desde ese día conozco más mi sangre,
el lamento patriarcal de los rabinos,
y juro que si una gota falta
es por temor a la remembranza
por la rugosidad del muro
(sobre el pretil derecho,
al costado de la antigua cárcel)
o el atrevimiento que nos conmina
a no profanar zonas vedadas.
***
GLOS-AMÉ
Tú me dijiste que si yo pidiera
Un monte de soledad me lo darías.
SAMUEL FEIJOO
De que por ti yo no robase lianas
tuvo sólo la culpa algún otero
en que perdióse lejos mi agorero
o el que las parcas se turnasen vanas.
Tú me dijiste que si yo pidiera
hendir la brisa, por placer o gusto,
la abolirías, aunque fuese injusto,
aun así. Bastaba que quisiera.
Y queda, ves, de soledad un monte,
un pozo ciego por brocal cercado
donde, fantasma lento, desvarías
y quedan secas lianas, claro. Ponte
de intacta luz el sitio enamorado
que quiero aún …lo sé. ¿Me lo darías?
***
INVIDENTIA
Envidio la canción
que rompe del lado de la tierra caliente
cuando llueve;
el vaho aceitunado de la adolescencia es mi queja
como la aguja sobre el disco en casa vecina.
Lo reconozco:
yo no soy poesía, no soy música ciega
igual degustaba las píldoras de mi niñez
avivando ese rictus
ante lo sencillo del tramado cotidiano.
me exaspera la comodidad
con que las telefonistas articulan su oficio,
el acto posesivo de la lluvia sobre la cañada,
ese gesto que desanuda a mis iguales
para que murmuren alguna tarde:
“él dijo envidiar algo expelido de la tierra.”
He sumergido así la tinaja en la poceta
envidia
porosidad
nata cósmica soliviantando mis uñas.
Conozco la sinfonía de ese ciclo
porque rompe para todos el bramido de la tierra,
me acoge la desidia,
estoy solo
y tiemblo…
***
EL PECHO DE LOS ANGELES
a Irma Noemí de Sofía di Paolo
Sabed que al ángel he rozado el pecho
de almíbar que me entibia en su porosa
osamenta ceñida fresca losa
que me cobija por mortal derecho.
Entended: soy ejército al acecho
remiso a delatar ¿y quién destroza
la faz del mensajero que desbroza
consciente la caída? No hay repecho.
¿Dudáis aún? Oculto al sol quemante
alas rotas y espumas de mareas;
asaeto el honor, enciendo teas
con mi sangre que es vidrio rutilante.
Mirad mi pecho (espejo de un instante,
coraza y luz) para que al ángel veas.
***
STADIUM PARA VARONES JOVENES
Muchachos de cintura ahumada
parecidos a un ánfora.
CH. LIMA
Alguien oró por mí.
En un tiempo memorable y ocre, alguien
para ceñir sus sienes
rasgó la túnica que velaba mi memoria…
“Se ligero, Coroebus,
bebe el agua estantía
e indaga por tus vísceras.
Sea allí el augurio indubitable,
la ausencia de alhajas; sea una corona
de hojas para que envidien los aedos
ese, tu hilo torcido”
“Coroebus, llega primero”…
sencilla la súplica civil;
toda carrera es un desliz
cuando en ella intervienen
los aullidos y aquellas ciertas miradas
que el menester deslíe en el grosor de mis piernas.
He que aprendí a imitar a las gacelas;
poco maldije esas trampas de quienes apostaron por mí
nada la benevolencia de los cronistas.
Célere fui
para que no confundieran mi triunfo
con el lustre de las ajorcas
o la complacencia en los actos intempestivos.
He que llegué el primero:
infundir a las piernas la búsqueda de sus desiguales
es vencer sin testigos,
semeja la tristeza por el vino derramado.
Ligero fui
mas sé que prefería un tañido de cítara
el roce con mis condiscípulos
los vítores de la lujuria cual tela escapando.
Pregunto por qué me fue dado ungir mi cuerpo
cómo ha sido de fatigoso el tramo hacia
la bienaventuranza.
He consultado los augurios;
tales frivolidades señalaron mis vísceras:
“Sé ligero, Coroebus…”
sencilla la súplica materna
y apartado el pedestal en el que le invoco.
***
NOÉ-EL
(este es el lugar donde Dios descansa o, más bien,
un ovillejo con acróstico)
Desatadura del ser:
verter.
Prisma rival del amor:
dolor.
Sueño opuesto que nombrar:
segar.
Nuevo sitio he de habitar
Oh, cernida tierra, en mí
Errante iré porque así
Lo hará Dios en mi lugar.
***
EL DE MAMI
el día que mi abuela cumplía 80 años,
–tras la cena–
mi madre y yo sumergimos la vajilla en agua de arroz.
hablábamos observando en el fondo de peltre
nuestros dedos emparedados de grasa.
entonces me reveló que aún adolescente
fue aprendiz de carnicera
y poseyó un juego completo de cuchillos.
sólo una cortada,
mientras destazaba el pernil de una res,
alejó para siempre a mi madre de su oficio.
nuestros dedos continuaban chocando entre las vasijas
como amabilísimos montículos
deglutiendo las sobras.
después –agregó– vine yo:
herida mayor, puente colgadizo de tendones,
extensión de su sangre manando sobre el mostrador
y recogida luego en una vasija extremadamente frágil.
mi madre se ladeó para encender un cigarro
y advertí por vez primera el tajo.
desde los albaricoques arreciaba el jolgorio;
sin secarme los ojos
volteé la palangana sobre la tierra chamuscada,
luego me puse a orear las escudillas:
las gallinas, sádicas,
escarbaban dentro del charco rojo.
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Gracias por tu poesa, amigo.